Meu novo traficante é
o homem do queijo
Minha
mais radical experiência no quesito aquisição de produtos ilícitos, até
agora, tinha sido a de comprar livros de ficção em Cuba.
Entrei
numa livraria com uma lista de autores que me tinham recomendado, mas
logo percebi, no desolador cenário das prateleiras vazias, que não teria
o menor sucesso.
Para minha surpresa, o solícito vendedor me disse: a loja não tem, mas eu consigo.
Mal
tinha botado o pé fora do lugar e eis que percebo o rapazote me
acenando do outro lado da rua. Me pegou pelo braço e me conduziu a um
beco escuro de La Habana vieja. Trazia um pacote na mão. Olhava para os
lados, ansioso, como se estivesse vendendo cocaína no corredor da Casa
Branca, em Washington.
Trazia,
na maioria, livros pornográficos – não exatamente o que me movia.
Explicou, o garoto, que o negócio era legal, livros têm tiragem pequena
em Cuba e ele os comprava para revender a turistas como eu. Com
capitalista margem de lucro, diga-se. Vinte dólares por aqueles toscos
farrapos de papel.
Experiência
semelhança tenho vivido nas últimas semanas aqui em São Paulo, Brasil. A
droga ilícita que tento adquirir, nos desvãos do mercado negro, é o
queijo Minas.
É
verdade, acreditem: as autoridades sanitárias do Estado de São Paulo
consideram o queijo Minas – refiro-me ao verdadeiro, feito de forma
artesanal, com leite cru, recém-saído da vaca, e não a essa coisa
insossa, sem sabor, que tem tentando me vender sob o nefando nome de
“frescal” – um terrível perigo para a saúde.
Deixo
de lado a suposição – ainda que legítima – de que a decisão paulista é
ciúme mesquinho, se não a sinistra tentativa de estabelecer uma reserva
de mercado a favor de uma gororoba local, manufaturada pela grande
indústria de laticínio, incapaz de reproduzir o requinte artesanal e a
qualidade deliciosa do queijo do Serro, do queijo da Canastra e de
tantos outros DOCs das Gerais.
Deixa para lá.
De
todo modo, sou obrigado hoje a me comportar como aqueles drogados da
Cracolândia, trocando sussurros com outros viciados para saber onde é
que se esconde nosso dealer, o qual se disfarça da vigilância policial
como se administrasse um speakeasy da época da Lei Seca.
Os
consumidores da droga, insaciáveis, avisam: “Hoje, o seu Pedro (nome de
fantasia) está em tal lugar”. E lá vamos nós, sinistros fora-da-lei,
atrás do queijinho nosso de cada dia.
É ridículo, mas não é exagero meu.
Comentei
minha revolta com um amigo, diretor da agência de turismo da França em
São Paulo, e ele me municiou de ampla literatura sobre a batalha que o
queijo francês teve de enfrentar para se impor diante da legislação
restritiva – e burra, e mal intencionada – da Comunidade Européia.
O
camembert, o reblochon, o roquefort, o port salut, o cabécou ganharam a
parada contra os rígidos alemães e os holandeses. O queijo Minas há
agora de vencer os paulistas e os idiotas.
Até
documentário sobre o assunto já veio à luz, graças à combativa câmera
de meu amigo Helvécio Ratton. O filme passeia pelo terroir do queijo
Minas e ouve o desabafo dos supostos criminosos com o rosto emoldurado
de inocência.
Diz
um desses produtores mineirins: “Se é assim, deviam fazer que nem o
cigarro. Basta escrever no rótulo que este produto é nocivo à saúde,
muito nocivo mêêêêssss”.
O sarcasmo dele é daqueles que vem em gargalhadas sufocadas lá das entranhas de sua justificada perplexidade.
Nirlando Beirão
