Crônica de OLAVO BILAC no Jornal Gazeta de Notícias sobre“ Renovação de Energias ” em CAXAMBU – MG.
“ Noites frias, em que
o prazer de dormir parece o antegozo da bem-aventurança do céu; madrugadas de
ouro e fogo, em que a luz levanta de cada moita uma nuvem de azas e uma
sinfonia de gorjeios; dias de sereno esplendor, varridos de aragens frescas,
que trazem todos os perfumes embriagadores da mata; - ali está o que é capaz
de, em meia dúzia de dias, restituir o vigor ao cérebro mais cansado e a
alegria ao coração mais triste. É o que esta montanha abençoada fornece aos que
a procuram; e, retemperada por este ar de incomparável doçura e por este rejuvenescedor
convívio com a Natureza, - pode a gente depois voltar sem perigo para o calor
violento, para o calor sufocante e para as amofinações da cidade ... Isto é o
Paraiso a nove horas de viagem do Purgatório; é a Fonte de Juventude, posta ao
alcance de quantos, devorados por um trabalho mental incessante, envelhecem
mais depressa do espírito do que do corpo. Ainda agora, abrindo a janela do
quarto, ao romper do meio dia, senti que o ar entrava cantando nos pulmões; e
houve dentro de mim como uma ressurreição da mocidade morta. O Parque
acordava, ansiando e sorrindo, aos primeiros beijos do sol, nas
árvores pairavam, iam e vinham, revoadas de periquitos verdes, como esmeraldas
aladas, - bandos tagarelas desses periquitos, que são para Caxambu o que os
pardais são para os jardins de Paris; hóspedes perpétuos, complementos forçados
da paisagem ... Ao longe carros de bois rinchavam, despertando os ecos nas
quebradas das serras. A gente do povo, que passava para o trabalho, tinha um
sorriso bom, florescendo na boca, e um sangue vivo, sorrindo na face; - e eu,
alargando o olhar e a alma pelo horizonte infinito, lembrava-me com terror do
tilintar dos bondes elétricos e do estrupido das carroças, e do sol assassino,
e do pó sufocante, que me esperam no Flamengo. Esperai-me ainda por uns três ou
quatro dias, ó duros aborrecimentos da cidade ! daqui a pouco, irei tornar à
minha canga, à minha calceta e à minha resignação de galé. Mas, para vos
suportar, levarei comigo a recordação desta paisagem, que me está embriagando
os olhos e uma basta provisão de alegria e saúde; e serei como aquele demônio
da lenda escandinava, que era feliz entre as chamas do inferno, só porque
pudera, durante um minuto escasso e fugaz, contemplar a formosura do céu. ”
Crônica de
Olavo Bilac no Jornal Gazeta de Noticias ( RJ ) de 15 de Abril de 1906
CHRONICA
Caxambu, sexta-feira.
Não sei o que haverá lá
em baixo, na empoeirada Sebastianópolis, hoje e amanhã, que mereça o comentário
da Crônica de domingo. Não sei, nem quero
saber. Vim viver nesta Serra feiticeira os últimos dias da Semana Santa. – poucos dias de paz e de encantada conversa
com a Natureza que valem meses de saúde.
Lá em baixo haverá
poeira e calor, mexericos e tolices, e muita gente, vestida de negro, visitando
igrejas, e fingindo respeitar e praticar uma religião que é todos os dias
desrespeitada e profanada pela maldade e pelo egoísmo dos que dizem respeita-la
e pratica-la. Aqui, há árvores e pássaros, há a gente simples da terra, e há a
multidão dos aquáticos, que, no
convívio dos pássaros e das árvores, abandonam a sua impostura, e vivem
simplesmente, naturalmente, sem hipocrisias e sem complicações.
Naturalmente, não há
muito que dizer de tudo isto ... Só haveria um meio de escrever uma boa crônica
a respeito de Caxambu: seria passar para o papel um pouco do céu azul que me
cobre, um pouco da frescura e do perfume das matas que me cercam, um pouco da
soalheira alegre que ilumina estes dias, um pouco do meigo luar que diviniza
estas noites, e condensar tudo isso em alguns períodos claros e cantantes, em
que ficasse residindo, por milagre, um pouco do incomparável encanto d’este
pequeno éden. Quem sou eu, porém, para operar milagres ? A minha prosa há de
sempre ser insipida e indolor; e, se estas arvores e estes pássaros a pudessem
ler e entender, que vibração de sarcasmo e de desdenhosa compaixão haveria nas
suas folhagens e nas suas plumagens ! ...
Abril é, em Minas, o
mês das manhãs gloriosas, dos dias esplendidos, das noites de suprema poesia. A
ultima semana de março levou consigo as últimas trovoadas e as últimas chuvas;
reaparecem as flores, que até agora o aguaceiro impiedosamente desfolhava; o
inverno ainda vem longe, e o verão já morreu; tudo acorda, numa clara harmonia
e num divino enlevo, durante este doce outono mineiro, que faria as decantadas
primaveras da Europa morrerem de inveja e ciúme, se entre as Estações, como há
entre as Mulheres, pudesse haver ciúmes e invejas ...
A vasta e formosíssima
zona mineira de que Caxambu é o centro e a joia mais bela, pagou o seu pesado e
doloroso tributo ao tempestuoso verão d’este ano. Os campos que se estendem às
margens da “ Minas e Rio ” e da “ Sapucahy ”, foram tristemente devastados pela
inclemência das inundações. Soledade é um acervo de ruinas, boiando em águas
estagnadas; em S. Lourenço, ao lado dos destroços das casas que ruíram, as
casas, que a enxurrada poupou ainda conservam, fixada por uma lista de tinta
barrenta perto das cumeeiras, a recordação do nível altíssimo a que chegaram as
águas. O rio Verde não quis, em furor assassino e em destruidora sanha, ficar
abaixo do Parahyba, e andou por estes campos, desencabrestado e indomável,
espalhando o terror e propagando o estrago.
Mas a vila de Caxambu,
pequenina e risonha, alcandorada no vértice das serra, dominando os campos e os
vales, pouco sofreu. O fino e sereno Bengo, que a rega e refresca, é um manso
fio de água, incapaz de cavalarias altas. Se ele se atrevesse a fingir
descabidas cóleras, troçá-lo-iam sem dó os bandos de periquitos verdes que passam
todo o dia a revoar sobre as suas águas claras ...
Os lindos, os
travessos, os verdes periquitos do Parque de Caxambu ! São cem, são quinhentos,
são mil, são incontáveis ... Tinham levado um misterioso sumiço, acossados
pelas chuvas, mas reapareceram agora, mais numerosos, mais alegres, mais
traquinas, mais gritadores.
Paris tem os seus
clássicos pardais os seus Moncaux
sagrados, que são os nomes alados da grande e prodigiosa cidade, - criaturinhas
frágeis e joviais., que todos os parisienses adoram, com uma enternecida e
supersticiosa paixão, Caxambu ( que, graças a Deus, só tem este ponto de
semelhança com Paris ) também possui os seus passarinhos tutelares: são os
periquitos do Parque das Águas, - pequeninos e espertos, de um verde claro, de
um verde folhagem tenra e húmida.
Quando eles surgem,
nestas manhãs enevoadas de abril, antes da hora apoteótica em que o sol vitoriosamente
retalba, franja, esfiapa e dissipa os véus da neblina, - quando eles surgem, e
começam a revoar e a gritar, dir-se-ia que o céu está chovendo esmeraldas, tão
vivamente os seus corpinhos verdes se destacam sobre o fundo alvo da cerração.
Mais tarde, abrigam-se nos bambuais cerrados, nas copas espessas das magnólias, dos
cedros-do-brejo e das figueiras, e, então, confundem-se com o verde das
ramagens; - e, como a gente não os vê, parece que são as próprias árvores que
adquirem voz, para saudar, numa gritaria álacre, os “ aquáticos ”, que se encaminham gravemente, empunhando os copinhos
graduados, para as fontes regeneradoras ...
Palavra de honra ! Vale
a pena aturar às dez horas da viagem pela
“ Central ” pela “ Minas e Rio ”, e pela “ Sapucahy ”, só para travar
conhecimento amável com os periquitos de Caxambu ! Ai de mim ! tenho pena de
mim mesmo, quando me lembro de que, d’aqui a dois dias, vou deixa-los, e que,
durante todos o ano, quando me viér o desejo de ver e ouvir periquitos, terei
de contentar-me com os da Câmara e com os do Senado !
Doce Terra, Doce Vida !
Mas ...
Ainda ontem, um rude e
bom homem d’aqui, que nunca d’aqui saiu, que aqui nasceu e aqui há de morrer, -
um humilde trabalhador de roça, em conversa comigo, dizia-me; “ Vosmecê gosta
d’isto, porque é novidade ! Onde vosmecê vive, e que vida deve ser boa, com
muita gente, com muita festa, com muito barulho, com muita alegria ! A gente
aqui apodrece de tristeza ...
Dizia-me ele isso, à
hora do anoitecer, quando já a noite afogava o côncavo do Parque, e apenas o
alto do morro de Caxambu, com o seu cruzeiro votivo, recebia ainda um beijo
escasso da luz da tarde. Uma doce melancolia, baixava sobre a vilazinha quieta;
o frio aumentava; as primeiras estelas acordavam, palpitando vagamente no céu
pálido. E longe, do extremo da povoação, adiantavam-se lentamente, também
vagamente palpitando, como outras estrelas rasteiras, as luzes das tochas de
uma procissão religiosa que saia da igreja. Que paz e que poesia em tudo ! Uma
alma nova, cheia de suprema bondade e de ternura infinita, animava todas as
coisas ...
E eu pensei comigo
mesmo: “ Afinal, este bom homem tem razão ! Eu sou um civilizado, ou antes um
envenenado pela civilização: não poderia viver sempre aqui, nesta paz e nesta
meiguice, porque teria saudade da poeira, das intrigas, da hipocrisia, da
peraltice do Rio. Na roça teria saudade da cidade, como na cidade tenho saudade
da roça ... Porque ? porque sou um
complicado, um civilizado, um “ urbano ”? Não ! porque sou homem, e todo o
homem é incontentável. Também este pobre roceiro, que é um simples, um rústico,
um “ natural ”, abomina a roça, e tem inveja de quem vive na cidade ... Oh !
deuses imortais ! ninguém neste mundo é feliz, ninguém neste mundo está
contente com a sua sorte, ninguém neste mundo é digno de viver ! ... ”
Ora, adeus ! Por hoje,
ainda não tenho saudades do Rio, e não as terei de certo nas quarenta e oito
horas que ainda posso gozar de serra, de sossego, de ar puro. Fica-te por aí,
pena estupida ! Vou dizer versos líricos aos periquitos do Parque ...
Olavo Bilac
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